Mae
Western se arrepintió de haber muerto cinco minutos después de haberse matado.
El primer minuto lo dedicó a la Sorpresa,
a admirarse por un momento a sí misma. Dijo que lo haría y lo había hecho. ¡Já! Chúpate esa, psicólogo de pacotilla.
Le había dicho a aquel hombre que necesitaba urgentemente un implante capilar que
si volvía a decirle que sufría de déficit de atención y que cuando estaba
triste se volvía autodestructiva se suicidaría. Haciendo oídos sordos a su
advertencia, él se lo había vuelto a decir, y
ella, en consecuencia y siempre fiel a sus palabras, se había suicidado.
El segundo minuto lo perdió en la
contemplación de la vida que acababa de dejar atrás. Había vivido rápido,
muerto joven, y ahora, como podía ver, era un bonito cadáver. Había seguido sus
máximas a rajatabla, la de “Aléjate de los idiotas” no siempre la había
conseguido porque los idiotas eran como los camaleones, pero la de “Hagas lo
que hagas ponte bragas” la había cumplido siempre en las circunstancias que
fueran, y había habido circunstancias de sobra. En sus veintidós años de vida había
provocado más escándalos de los que podía recordar, muchos más de los que podía
contar, hasta conseguir que el mundo la odiara o la amara según el pie con el
que se levantara aquel día. Había hecho de todo, dicho de todo, y ahora, como
era de las pocas cosas que le faltaba por hacer, estaba fiambre.
El tercer minuto fue en el que las cosas
empezaron a torcerse un poco, no mucho, solo un ligero desvío. Algo había
salido mal, terriblemente mal, porque ella seguía en Este Lado, en su
habitación para ser exactos, no en su cuerpo, que yacía debajo de ella
desmadejado, roto, exactamente donde lo había dejado después de tomar la
sobredosis de pastillas que le había birlado a su madrastra. En realidad la
escena era perfecta, así la había planeado, al fin y al cabo, muy a lo Marilyn
Monroe, muy a lo cine de los 60. Pero no había habido luz al final del túnel
para ella, ni una mujer vestida de blanco que la había cogido de la mano con
una sonrisa dulce en el rostro, ni ningún esqueleto con una guadaña. Nada. Por
lo visto, no había final feliz para Mae Western. Se lo imaginaba.
El cuarto minuto cundió el pánico. Era un
bonito cadáver y por lo que podía deducir por su nueva habilidad para levitar y
para atravesar cosas, ya fueran muebles, inmuebles, personas, minerales,
vegetales… se había convertido en un bonito fantasma. Esperad un segundo,
rebobinemos, ¿un fantasma? ¿Mae se había convertido en un fantasma? ¿Cómo los
de Sobrenatural? Lo pensó durante unos segundos, lo sopesó, hizo una balanza
con los pros y los contras de aquella extraña situación en la que no había
pensado ni por un segundo cuando se embutió por la garganta todas aquellas
pastillitas de la felicidad, y a lo mejor, solo a lo mejor, ser un fantasma
tampoco estuviera tan mal, no si, por ejemplo, los Winchester iban a hacerle
una visita. Aunque posiblemente aquello fuera pedir demasiado.
Había
sido una valiente cabrona en vida, ¿quién decía que no podía mantener aquel
estatus que se había ganado a pulso también en su muerte? Si el mundo quería
continuar teniéndola allí, ya fuera en el estado corpóreo, o no corpóreo, que
fuera, sería a su puñetera manera. Ella pondría las reglas.
El quinto minuto Mae lo perdió
maldiciéndose a sí misma como nunca antes había maldecido al mundo, pero claro,
nunca antes había estado muerta, ni mucho menos, ni por asomo, ni de coña. Si
hubiera podido habría estrellado todo lo que cayera en sus manos contra la
pared, habría cerrado todas las puertas del planeta de un portazo, habría
gritado barbaridades e insultos hasta desgañitarse, pero como por ahora la
telequinesia no contaba entre sus recién adquiridas habilidades fantasmales, se
limitó a levitar de un lado a otro frunciendo el ceño y gritando cosas que
seguramente nadie era capaz de oír.
Nadie,
excepto la figura con camisa hawaiana que esperaba pacientemente junto a la
puerta, contemplando el espectáculo que ofrecía Mae.
Sexto minuto.
-¿Quién
coño eres tú?
-Me
llamo Joe, y soy tu Muerte.
Touché.
