"En silencio, pensándote a gritos."

A Delaware le habían robado las palabras a golpes, a puñetazo limpio, a traición. Su padre, el ladrón, que iba a casa borracho y después le pedía perdón llorando a mares repletos de tempestades muertas, llenas de barcos a la deriva.

Y desde entonces hablaba con frases de películas y libros, mientras sus palabras se escondían detrás de sus ojos, agazapadas, escondidas detrás de miedos y escombros y ruinas de antiguos sueños, con sabor a lágrimas y a frío que quema. Encerradas donde solo Harley podía asomarse de puntillas, in fraganti, y bullían, llenas de rabia, de ira, brillantes, ensordecedoras en todo su silencio.

Preciosas.

  

-Maldita sea, Harley, ¿nunca te has preguntado por qué

 aquella noche dejé que vinieras conmigo?

-Porque estabas borracho.